бинарный романтик
Однажды вечером сидел я за столом
Передо мной лежал пустой листок бумаги
Я стих хотел писать, но вот... о чем?
Ну что же мне писать на той бумаге?

Сидел я так часа, наверно, два
Когда же, наконец, придет та муза?
Потом вдруг заболела голова
О господи... еще одна обуза...

В раздумьях постучал я по столу
И вслух сказал: ну где же эта муза?
И сколько мне сидеть тут одному?
Как мне уйти бы от желаний груза?

Тут вдруг раздался голос за спиной
Я подскочил на месте от испуга
"Да чтоб тебе расстаться с головой!
Я что тебе, наемная прислуга?

Вас слишком много развелось таких
Кто смело возомнил себя поэтом
А сами и не знаете, как пишут стих
Но смысл говорить тебе об этом?

Ты хоть мыслю найди в своей башке
Определись, что хочешь написать
А то как дам щас лютней по балде
И враз расхочешь ты листы марать!

Определился? Молодец. Пиши...
Я помню чудное мгновенье
Да подожди ж ты, не спеши
Изгадишь ведь произведенье...

Так. Написал? Дай, посмотрю...
А где строка про провиденье?
Ах не успел? Щас подгоню...
А ну не порть мне настроенье!

Ну все... Ты меня все ж меня достал!
А я-то, дура все надеялась на чудо!
Но моему терпению конец настал!
И приходить к тебе я вновь не буду!"

И хлопнув дверью муза та ушла,
Отвесив мне приличнейшую плюху
И все сильней болела моя голова,
Еще бы... получить такую оплеуху...

Ну в чем же я виновен перед ней?
Ведь все писал, как мне она сказала!
Всю ночь смотрел я на игру огней
И думал все о том, что мне она сказала.

А утром понял - это не мои труды.
Тут все ее, а моего тут нет ничего.
И я убрал подальше чистые листы
Я больше не пишу стихи. Ни одного.

@темы: Стихи